Abogada soltera

Radiación

2011-10-01T20:18:00.000-07:00

Brutal. Si se tuviera que describir con la mayor objetividady precisión posible, usando tan sólo una palabra, cómo fue aquel polvo sin dudael término elegido sería ese, brutal. Por lo rabioso, incombustible, por lafuerza, porque la devoraba con la boca, la abría de par en par las piernas parainvadirla de pene, piel, besos y manos. Y brutal fue el orgasmo. Y brutal fueverle perecer sobre su tripa para recuperarse de ese último estertor. Losjadeos lentamente se fueron diluyendo y la respiración se fue armonizando casicomo si fuera una letanía. Los dos amantes reposaban y rebosaban en paz… Unpolvo brutal como un punto y final en una obra de Kundera. Sí, hasta que élpronunció: “Me escuece la polla, se me está poniendo trompeta”. Lo de trompetaella no lo comprendió muy bien o quiso interpretarlo como una ceremoniosa metáfora,símbolo del triunfo o el alcance del nirvana, hasta que, jugando con ella vioque, efectivamente, el instrumento de su chico iba adquiriendo más quesemejanzas con el musical. A curiosos y morbosos me remito: el prepucioempezaba a hincharse y adquirir una anchura como si le hubieran echadolevadura. El glande era devorado así por esos labios que, a nuestraprotagonista, se le antojaron más que parecidos a los labios de Tina Turner.

Si para él todo esto, más allá del dolor o escozor al orinary, por ende, de evitar los encuentros sexuales con la hembra, no le supusomayor problema, para la muchacha fue destapar la Caja de Pandora. Curiosamenteesa era la primera vez que había practicado sexo sin preservativo y se preguntósi la polla-trompeta sería culpa suya y si de su Caja de Pandora (es decir, desu vagina) habrían salido todos los males.

Y del polvo brutal, al drama grecorromano, pasó al sainete.

Empezó a pensar en los tíos con los que había estado, en sitendría que tener toallitas desinfectantes al lado de su cama cada vez que latocaran por esterilizar los dedos penetradores, pensó en si tendría una infecciónfruto de los baños públicos (aunque su madre siempre la enseñó a no sentarse enellos), en si tendría alguna verruguita dentro que picara los penes en plan besoletal… Y al final llegó a una conclusión: su vagina era radioactiva.

¿Habría dejado erosionada la lengua de sus amantes?

¿Cuánto tardarían en ser conscientes de las secuelas?

¿La señalarían con el dedo diciendo “por ahí va PussyCorrosiva”?

¿Sería marginada?

¿Debería ella misma relegarse?

Ante la posibilidad de poder montar una catástrofe Chernobilescahizo un listado mental de todas las cosas que jamás podría volver a hacer entrelas que se encontraban el sexo oral. Sólo de imaginarse la ‘cara’ de su vulva,triste y marchita, y condenada a una vida entera de masturbación con guantes delátex, decidió ir al médico.

10 días después (pronto para ser la Seguridad Social)

418, puerta A.

Le llegó su turno. Entra en la consulta y veal supuesto ginecólogo con una camiseta de Pesadilla antes de Navidad y uncareto de pardillo que evidenciaba que a le habían robado más de un bocata enel recreo cuando era pequeño. “Yo a este no le enseño la vagina”, pensó, “ymucho menos le cuento que tengo la vagina radioactiva”. Con toda la elocuenciaque le caracterizaba trató de explicarle al médico el episodio trompeta y quequería saber si había alguna relación causal entre lo ocurrido y sus flujos. Yllegó el famoso momento de desvístase de cintura para abajo, quítese las bragasy siéntese ahí con las piernas abiertas. Ains, con lo que ella había sido queahora se sintiera escandalizada…

- Mmmm, ajá… Mmmm… Tiene la vagina perfecta. Absolutamenteperfecta.

- ¿Seguro? ¿Y entonces por qué mutó su pene?

- Señorita, con todos mis respetos, ustedes tuvieron quecorrerse el mayor polvo de su vida… Seguramente la embistió, la acorraló, lamordió el cuello mientras la penetraba sin compasión… Es lo que se define, no médicamente,como un polvo brutal.

- Puede ser, sí –dijo la paciente recordándolo y aún con laspiernas abiertas y la cara del pardidoctor entre ellas– ¿Y está usted seguro, médicamenteseguro, de que mi vagina no es corrosiva y que está perfectamente sana?

Y el médico se acercó de nuevo a examinar su vagina. Abrióligeramente sus labios carmesí y, suave y lentamente, le dio un lengüetazo.

- Sí, estoy completamente seguro.

Canción infantil

2011-07-22T14:34:00.000-07:00

Manuel se llamaba el padre, Manuela la mujer y tenían doshijitas que se llamaban…

Manuela se levantaba todos los días más tarde de lo queadmitía. Se despertaba a las 7:15 para poner el café, recién hecho, a su maridoy la bolsa de la comida a su hija pequeña. Tupper y fruta, siempre en la mismabolsa de tela. Antes de que marido e hija salieran por la puerta se metía en lacama porque, como ella bien decía, “dónde coño voy yo tan temprano”. Alrededorde las 10, con la rutinaria llamada de teléfono de su hija mayor, finalmente seincorporaba. “¿Dormida? ¡Qué va, si abrí el ojo cuanto tu padre se fue a las 7!”.Desayunaba en su hermosa cocina marmolosa frente a la tele y deglutía lasinteresantes y novedosas noticias del corazón con la misma avidez con la quemasticaba cada una de las galletas del paquete entero. Sí, evidentemente estacantidad también era negada ante notario sin pestañear, con vehemencia. Esto lohacía muy bien Manuela. Una vez tuvo una gran trifulca con la propietaria de lacasa pareja a la suya. Si bien es cierto que la señora llegó, sin motivoaparente, aporreando la puerta, gritando y escupiendo al pajarito de doñaManuela, también lo es que ésta la llamó cabrona y guarra. Tal espontaneidad lecostó una denuncia por insultos. El día del juicio, el juez, ante la miradaatenta y degollada de la propietaria que no paraba de gritar, le preguntó a laseñora Manuela si había insultado a la loca que tenían frente a ellos llamándola,literalmente, cabrona y guarra: “Señorjuez, esas palabras no forman parte de mi vocabulario”, dijo con elegancia yuna solemnidad incuestionable. Sí, Manuela era vehemente.

Después de desayunar, lavarse la cara, peinarse y ponersesus pendientes (pero no las bragas, porque cortan la circulación) comenzaba elcarnaval de la limpieza: bayetas, amoniaco, productos específicos para cadarincón y superficie de la casa... Las escasas pelusas supervivientes delholocausto del día anterior aguardaban agazapadas bajo la cama, silenciosas y frágiles,sus últimas horas, minutos, segundos hasta el mortal ¡zap! tragaldabas delaspirador. La limpieza gobernaba su día a día, su mundo, su forma de mirar alos demás, de verse a sí misma más inmaculada y resplandeciente en un universode mediocridad. Se sentía digna de su marido, de su casa; se sentía mejor madrey mejor mujer. Por eso, ese “guarra” dirigido a la iracunda de la vecina era elpeor de los insultos, lo más vejatorio y desproporcionado que Manuela podíapronunciar contra un ser humano.

Y pasaban las horas y se contaba las cosas que pensaba enalto mientras lavaba la ropa con un mimo artesanal para tenderla al aire libre izándolacomo bandera de la que se sentía orgullosa. Atusaba las hojas de sus plantascon sus manos, tocándolas, sintiéndolas; y con la misma delicadeza motivadorade vida, limpiaba a su pajarito, Pedro. Un nombre bastante absurdo para uncanario que cantaba para la mejor de las audiencias, Manuela. Ella, por suparte, le contaba todos los últimos cotilleos familiares: “Te lo podrás creer…Si no les aguantan pero sí, hijo, sí, irán este fin de semana a casa de estos sólopara ir a su piscina. Y mira lo que te voy a decir, Pedro, que yo para mojarmeel culo no le hago el papeleo a nadie, que antes cojo un vaso de agua y me loecho en el chocho”. Sí, así era Manuela: vehemente, limpia, noble, maternal yauténtica.

Más tarde se arreglaba, más que coqueta, para que la vieraguapa Manuel al llegar a comer a casa. Manuela vivía en un continuo noviazgopor más calzoncillos zurrasposos que lavara. Y así le esperaba en la cocina,dispuesta a complacerle (aunque fuera irreverente y cortante con él porque,ciertamente, sólo masticaba mientras ella, ciertamente, sólo hablaba)…

Y así pasaban los días en su reino; más allá de él, el mundoera lo que oía por la radio, dogma de fe.

Y así pasaban entre su rutina, el teléfono, sus quehaceres,sus productos de limpieza, su brusquedad dialéctica y su conciliadora actitud física.

Una tarde, mientras asaba pimientos en su impoluto horno,escuchó en la radio cómo hablaban de masturbación y le asaltaron las dudassobre la trascendencia y expansión de dicho fenómeno. Cierto incendio debióprovocarle en la cabeza porque empezó a imaginar qué personas de su entornopodrían hacer algo tan “de otra época”: ¿suhermana, su cuñado, su marido, su yerno? Es por eso que, por la noche, empezó ainterrogar a su hija pequeña con inocencia, sin ningún tipo de morbo, por susprácticas porque, según el señor Manuel, cuando uno se casa ya no se masturba. “Hija,¿y tú sabes si tu hermana se masturba?”. La menor de la señora Manuela se quedófascinada, una vez más, ante la falta de prudencia y tacto de su madre. “Puesmamá, esas cosas son privadas y forman parte de la intimidad de las personas. Nopuedes ir preguntando eso por ahí, así como así, porque, ¿con qué fin?”. YManuela abrió la nevera y sacó una tableta de chocolate en silencio, unsilencio de armario viejo. Empezó a romperle el papel con descaro, con picardíatraviesa y se sentó a comer la primera doble onza. El chocolate se disolvía deforma efervescente entre sus labios, su lengua… y lo tragaba suavemente con lamisma naturalidad con la que se quitaba las bragas cuando estaba en casa. Yasí, sin dogmatismo, ni drama, de forma clarividente y, por supuesto,vehemente, declaró: “Bueno, esto quiere decir que tu hermana se toca el toto”.

Manuel se llamaba el padre, Manuela la mujer… y tenía doshijitas que se llamaban…

Sin 'quizás'

2011-06-23T09:23:00.000-07:00

He pasado la noche con él. He escrito versos de amor a aquel. He escuchado caer la lluvia, a ritmo de Grace, mientras me abrían con la lengua los muslos. Pero, querido, eso es sólo literatura y sexo.

Con ellos busco lo que no me das y a ti te anhelo aunque me des nada. Con ellos soy una, contigo soy todas. Todas. ¿Qué me falta para que me lo quites?

Sí, he quedado contigo. Sí me has dado un abrazo, me has retenido entre tus brazos mientras me olías el pelo, he sentido como te convertías en tres al calor de mi lumbre. Sí, le he llamado al despedirte. He corrido ansiosa por encontrar prosa, por pasar la noche con alguien que me quiera un poco menos pero que me quiera desnuda. Sí. Sólo me diste un abrazo. Sí, te quiero tanto que no puedo evitar besar otros labios cada vez que tú me haces daño.

9 Songs

2011-03-25T20:23:00.000-07:00

El caldo me ha quedadomorado –no sé por qué puse lombarda a un cocido-, la lavadora sigue girando enun ataque epiléptico, mi cuarto ya está limpio tras los restos de aquelnaufragio, he tecleado durante horas para acabar eso que se supone que era tanimportante y he decidido ponerme a pintar (pintar, dibujar, “crear”, que nopintarme el ojo). Mientras pongo música de fondo, lo más gafapasta que se me haocurrido después de haber estado de maruja pelando judías verdes y pasando elaspirador… Y suena mi lista de reproducción. Suena mi B.S.O.

Canción 1: Fue hace tiempo, pero aún tengo un blues para ti. Tardes de siesta,apuntes en la mesilla junto a una caja de condones, cuerpos anudados tras haberhecho el amor (porque sólo hacíamos el amor), océanos de ti sobre mi cuerpo ymi boca, palabras bellas, al oído, tan presentes como tu sexo dentro de mí... Usedto be so easy. Muy fácil. Todo era muy fácil hasta que decidiste que eramejor buscar mujeres que follarte para demostrarte que ya no eras un niño. Supeentonces que el amor no era mi amigo. Sonabas suave, sonabas dulce… So long, it was so long ago, But I've still got theblues for you.

Segunda pista de audio mientras he bocetado y borrado mil veces un montón de nada: Y si los blues rompen, el rock es para los chicos duros… Esta no es unacanción para los que tienen el corazón roto. Me follabas hasta hacermegritar, alto, muy alto, la mejor forma de demostrar a los demás que yo eratuya. Una canción con un toque sureño aún siendo del norte. It’s my life,it’ now or never. Por la cadera, por el pelo, dejándome sin aliento, sinnombre. Bajé la canción… Myheart is like an open highway… Me bajé de tu coche, “nene”,esta es tu canción pero no la mía.

Arranca la tercera. Muevo el pie, ligeramente la cabeza:1, 2 3, y no hay un “responda otra vez”. Lo mismo es que lo puse en bucle esode salir con este tipo de tíos, no sé. Lo mismo suena a rumba, que a canción deculto, que a canción de fiestas de pueblo... Y es que tengo un amor en lacalle, amor que es de compraventa. Parecían historias divertidas,coloristas, originales, un golpe de efecto entre las piernas para rebajar tantaintensidad pero, tras la segunda estrofa, ¡ay, qué pereza! Si acasotuviéramos que dejarlo sería como un barco sin timón. Menudos polvosbizarros, igual que la frase. Eso sí, Vivan las mujeres y viva el amor,¡Ole!

Suena mi mvl, lo dejó sonar... Cuarta canción.
A veces encuentro una razón, a veces denigrante, pero me mueve elcorazón. Rima fácil. A veces se cuelan en mi habitación, en mi vida, en mi piel…Porque sonabas más divertido que interesante, porque jugabas con mi ombligo… Tepegaste a mi pecho como si fuera un velcro. Un orgasmo, y ahí empezó el amor. Sí,tan sólo con mirarte…, tendría que reconocer que no tengo razón… ¡Bravo! Lacanción sonó perfecta durante toda tu actuación. Pero fue solo eso: medeslumbraron tus luces de neón. Lo indie, a estas alturas, me parece un cuento…Aún así, como politono está bien.

(Paparapapa paaaa) Colgó.

Qué típico. Qué irresistible. ¿Vamos por la quinta?
[Sube el volumen…] Sin velas, con alevosía, se escucha el crujir de mis medias,el aliento castañateando… Muevo la cadera por si te empalmo. Poco recomendable(tú) pero… cómo me miras, perfecto encuadre, luz, labios... Baby did a badbad thing. ¿Esta es una historia en presente, pasado? Te acercas, sin quemedien palabras: tú me deseas y yo deseo un futuro e incierto encuentro. ¿Y siolvidamos quién soy: el aroma infantil o el aspecto trajeado? You ever tried with all your heart and soul to get youlover back to. Memasturbo ante ti, solo para que me folles una vez más. Baby did a bad badthings. Qué típico, qué sexy, qué irresistible… En este tema lo únicocomplicado es repetir en inglés el estribillo. La canción suena tan sólo unavez, no sea que vaya a aprendérmelo demasiado rápido.

Y en el silencio de la noche sorbo mi taza mientras me siento junto a laventana para escuchar esta canción.
Firme candidata a convertirse en el tema central de mi BSO. Así soy, asíéramos, así somos. Gigantes para algunos, bestias para muchos. Me da miedola enormidad donde nadie oye mi voz. En un mundo descomunal me hicistedejar de temblar. Me da miedo la inmensidad, me es más fácil jugar.Estamos cerca, tan cerca… que ahora dime lo cerca que ando de entrar (en ti). Demasiado,supongo. Creo en los fantasmas, terribles, de un extraño lugar. Enormes,frágiles… En estos casos, mejor pasar sin tropezar, al menos hoy.
Curioso, una canción sin piel, pero la tocaron.

Pista 7:
El sol está empezando a desperezarse. Observo el dibujo, aún sin terminar. ¡Vaya, pensaba que este color era azul! Los tarros de pintura sonengañosos, como los Príncipes Azules, que destiñen. Au Belleville swingingrendez-vous, J' veux pas finir ma vie a Singapouuuur, (Singapouuuur)… Traslos melodramas sentimentales, tras el sexo como droga dura, las historias originaleso las frustradas por perfectas, a veces viene bien una nota distendida. Megusta esta canción: divertida, fresca, amable para no rayarte… Me escuchabas,rondabas mi falda como quien limpia un florero pero sin cambiar el agua… Medecías “bonita” aunque no me lo hicieras sentir… Y me mirabas como quien mirauna tarta detrás de la vitrina. Y me abrazabas por sentir mi cuerpo pegado altuyo con la ropa por celosía. Y me llamabas por teléfono desde la cama pormeterte conmigo en ella. Au Belleville swinging rendez-vous, J' veux pasfinir ma vie a Singapouuuur, (Singapouuuur)… Fácil, esquiva, pueril. Nuestrarelación: una eterna “Y”. Suena bien esta canción pero yo el ‘francés’, asecas, no lo entiendo.

Abro la ventana para que la mañana entre de golpe. Me lavo la cara y percibolos acordes de una canción imposible, perfecta.
Perfecta por imposible, por ser un bocado perfecto que se disipa lentamente,como el agua en los charcos. Wherever you go, Wherever you land, te diré lo que estosignifica para mí. Primero, los acordes, tímidos pero de una dulzuray sutileza embriagadora. Te relajan, te hacen sentir cómoda, “en casa”, túmisma. No hay nada más seductor que alguien logre que el tiempo pasesuavemente. Pero existe un “pero”: But this is what love is for, To be out of place,Gorgeous and alone, Face to face. Sí,esto es el amor [escucha ese punteo, por favor, certero, inolvidable y cierto]…Esto es este amor imposible: precioso y solo. Sólo durará este instante. Meofreces el aquí y ahora… Y afincado en mi memoria poética esperaré el próximoinstante. With no larger problems.Ahora sé que no hay nada más importanteque saber que alguien (tú) me está escuchando. Canción imposible.Suena perfecta. Tócala, tócame una vez más.

El sol ya es una mera anécdota en el día. Escucho a los primeros transeúntes enlas calles, pequeño taconeo feliz al dejar la puerta del portal atrás. Lamúsica ha cesado. La cafetera hace “shushushu”, la escoba hace “rasrasras”, elvecino se despereza “buaaaas”. La cortina ondea cual símbolo de la repúblicaventilada de mi casa. Mi dibujo, en la mesa. No es una obra de arte. Quedanatrás las pinturas, los tres sobres de te en una taza divorciada, goma deborrar por no borrar lo importante y una sonrisa medialuna. Mi dibujo, sí, noes una obra de arte. No, no lo es. Protagonistas cada uno en su mundo y a lavez extras del mundo de los demás. Tots entrecreuant-nos... Miles de vidas, decentros de gravedad. Millones de rastros, infinits plans de futur. Cojo celo y ubico“el lienzo” sobre el póster enmarcado de Una noche en la ópera. La habitaciónparece distinta. Enciendo el ordenador y busco una canción: Protagonistes, dePau Vallvé. Definitivamente, he encontrado mi canción.

La novena.

Yo solo necesito cariño, respeto y atención

2011-03-07T16:45:00.000-08:00

Yo solo necesito cariño, respeto y atención

Crónica de mi ceguera

2010-12-21T18:23:00.000-08:00

Son las 4 de la tarde. Todas las persianas permanecen aún bajadas en una especie de sueño obligado, ahogado en lentitud y aparente silencio. Permanezco tumbada en la cama, desnuda. Me he duchado con agua hirviendo lavando cada parte de mi cuerpo como si quisiera con ello lograr mi virginidad para ti. Suena el telefonillo y me levanto despacio. Cada una de las vertebras de mis cervicales, lumbares, dorsales se va desanudando y flirteo con mi sombra que cada vez se va haciendo más y más grande. Llego a la puerta y abro. Huelga cualquier nombre o frase del tipo “soy yo”. Abro, abro la puerta y con ello yo misma. Te espero en la puerta así, abierta y desnuda. A sabiendas provoco mi vulnerabilidad: tú, vestido y yo, piel errante. A sabiendas provoco mi excitación.

Entras en ese sueño de persianas y en el mío al cerrar la puerta. Me contemplas. Disfruto percibiendo cómo me recorres con la vista y el vértigo de tus pupilas descendiendo por mi piel que se va alejando, poco a poco, rumbo a mi habitación. Me sigues. Has esquematizado en mis formas la ruta de tu deseo: pecho, labios, coño. Y yo siento la necesidad de follarte con la boca de un modo tan sucio y lascivo como tierno e irreal. “Cierra mis ojos y tendrás mi piel”. Te pido que me vendes los ojos, te pido que me los castres, que me ciegues. Te pido convertirme sólo en olfato y tacto. Te pido un rapto, te suplico un secuestro, te ruego un sueño.

Tapas mis ojos con tu corbata que anudas desde mi espalda. Silencio. El silencio es sólo una apariencia. Siento cómo toneladas métricas de vigor masculino crecen pegadas a mi culo. Huelo una mezcla entre aliento y sexo, dominación y miedo. Te siento y te huelo a ti. A tientas te acerco a la cama, te hago sentarte. Paladeo tu cuerpo con mis manos bocetando tu cuello pluscuamperfecto. Tu torso templa mis manos, tu olor me besa la barbilla. Pero quiero estar a tus pies. De rodillas buceo por tus muslos con mis manos y mi boca. Huelo tu polla, próxima, y exhalo el aroma con tanta intensidad como si fuera la única posibilidad de fundirme contigo. Torpemente empiezo a bajar tu cremallera del pantalón con mis labios. El sonido marca la métrica de cada centímetro de tu sexo y mi coño se convierte en un triángulo equilátero con el descenso. Termino de bajarte los pantalones sin que mi cara se separe de la visión ciega de tu miembro. Lo libero y con la punta de mi lengua lo agito hasta que me sacude con un cachete simbólico en los labios.
Tu respiración se para.
Se para tu mundo y yo lo domino.
Lo domina mi aliento que respira sobre tu glande. Lo domina mi saliva que gotea a lo largo de tu polla. Lo domina mi dedo, presencia invasiva que amenaza lo más oscuro e íntimo de tus prejuicios. “Me gustas”. Y ese susurro suena más provocador, pasional, pervertido y hermoso que si me hubieras devorado el ombligo eternamente, mi amor. Abro la boca en un fa mayor y te follo con tanta intensidad y ternura que tu fiebre es inmediata. Me inundo mientras me ahogas. Me pierdo en cada ascenso y descenso sólo guiada por tus manos que dirigen mi cabeza con armonía… Y nada como observar cómo tu polla crece de forma progresiva e incontrolada usurpando el espacio de mi lengua.

Me tumbas cuando no puedes más… Ahora, tú de rodillas ante mí; yo, un altar blanco, impoluto, cierto, tembloroso. Escucho como te masturbas mientras te recreas en la imagen de mi cuerpo. Escucho tu respiración, la agitación de tus dedos que ahogan tu polla como si fuera yo misma: yo misma a cuatro patas, yo misma sentada en una silla y maniatada mientras me follas, yo misma pequeña y sumisa gimoteando mientras me penetras, yo misma empapada en litros de ti. Siento que estás cerca y devota espero tu esperma. No sé si será entre mis muslos, no sé si será sobre mi pecho de talco, o sobre mi pubis, o sobre mis labios entreabiertos… Ciega espero… Y en un estertor cálido de placer derramas sobre mi vientre un reguero de leche lácteo. Mi piel brilla, mi sexo se desinfla. Con suavidad me liberas de la venda que acallaba mi vista. Sonrío al verte, ver tu cara. “Mírame”. Y mediante círculos dibujas mi ombligo con la yema de tus dedos. Recoges algo de semen entre ellos... “Mírame”… se acercan hacia mis labios. Abrazo con mi lengua esa tibiedad, lamo la falange de tus dedos, disfruto del sabor y olor, del tacto dulce. Beso tu orgasmo. Has entrado en mi sueño. Has terminado dentro de mí.

Foto de Erotismo

Cansada, (Del part. de cansar) dicho de una cosa que decae

2010-11-20T08:02:00.000-08:00

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No voy a hacer literatura. No tengo ganas. Estoy cansada.Muy cansada. Cansada físicamente, sí, pero rota por dentro por no saber, no comprender,no encontrar. Estoy cansada de escucharme, de hacerme entender… Hoy sólo quierofollar, follar y que me arranquen el nombre, que me hagan sentir piel, saliva,dientes, lengua, sexo… No quiero pensar qué significa ese momento, no, sólo quiero quedarmerendida y ahogada por mis propios gemidos. Quiero que brote el asma en labúsqueda de oxígeno tras cada embestida. Será mi borrachera particular, follarpor no pensar. Tu semen por mi cuerpo como si fuera vodka, tu polla en mi bocacomo un hielo en mis labio que se deshace en el fuego de mi lengua. No quiero ser la tierna, ni el bocadoperfecto, ni que me pongan en un altar para adorarme. Quiero follar (o que mefollen, que es lo difícil). No quiero dulcificar ni edulcorar mis palabras porqueno quiero hablar. Quiero quedarme rendida a tu lado, o al tuyo, o al de aquel.No quiero que se alineen los astros ni que suene de fondo una canción increíblecon la que enmarcar ese momento en mi memoria poética. Sólo quiero quedarmedormida. Y es que estoy muy cansada.

En el buzón

2010-11-07T17:14:00.000-08:00

Ilustración de Antonio López

Amado señor mío:
No tengas miedo, no te muevas, permanece en silencio, nadie nos verá. Sigueasí, quiero mirarte, yo te he mirado mucho, pero no eras para mí, ahora erespara mí, no te acerques, te lo ruego, quédate donde estás, tenemos una nochepara nosotros, y yo quiero mirarte, nunca te he visto así, tu cuerpo para mí,tu piel, cierra los ojos, y acaríciate, te lo ruego, no abras los ojos si te esposible, y acaríciate, …
… son tan hermosas tus manos, he soñado con ellas tantas veces, ahora lasquiero ver, me gusta verlas sobre tu piel, así, te lo ruego, continúa, no abraslos ojos, yo estoy aquí, nadie nos puede ver y yo estoy cerca de ti,acaríciate, amado señor mío, acaricia tu sexo, te lo ruego, despacio, eshermosa tu mano en tu sexo, no te detengas, a mí me gusta mirarlas y mirarte,amado señor mío, no abras los ojos, todavía no, no debes tener miedo,…
… estoy cerca de ti, ¿me sientes?, estoy aquí, te puedo rozar, esto es seda,¿la sientes?, es la seda de mi vestido, no abras los ojos y tendrás mi piel,tendrás mis labios, cuando te toque por primera vez será con mis labios, tú nosabrás dónde, de repente sentirás el calor de mis labios sobre ti, no puedessaber dónde si no abres los ojos, no los abras, sentirás mi boca donde nosabes, de repente, tal vez sea en tus ojos, apoyaré mi boca sobre los párpadosy las pestañas, sentirás entrar el calor en tu cabeza, y mis labios en tusojos, dentro,…
… o tal vez sea en tu sexo, apoyaré mis labios, allá abajo, y los abrirébajando poco a poco, dejaré que tu sexo entreabra mi boca, entrando entre mislabios, y empujando mi lengua, mi saliva descenderá por tu piel hasta tu mano,mi beso y tu mano, uno dentro de la otra, sobre tu sexo, hasta que al final tebese en el corazón, porque te deseo, morderé la piel que late sobre tucorazón, porque te deseo, y con el corazón entre mis labios tú serás mío deverdad, con mi boca en el corazón tú serás mío para siempre, y si no me creesabre los ojos, amado señor mío, y mírame, …
… soy yo, quién podrá borrar este instante que sucede, y este cuerpo mío ya sinseda, tus manos que lo tocan, tus ojos que lo miran, tus dedos en mi sexo, tulengua sobre mis labios, tú que te deslizas debajo de mí, aferras mis caderas,me levantas, dejas que me deslice sobre tu sexo, despacio, quién podrá borraresto, tú dentro de mí moviéndote lentamente, tus manos en mi rostro, tus dedosen mi boca, el placer en tus ojos, tu voz, te mueves lentamente pero hastahacerme daño,…
… mi placer, mi voz, mi cuerpo sobre el tuyo, tu espalda que me alza, tusbrazos que no dejan que me marche, los golpes dentro de mí, es violencia dulce,veo tus ojos que buscan en los míos, quieren saber hasta dónde hacerme daño,hasta donde quieras, amado señor mío, no hay final, no acabará, ¿lo ves?, nadiepodrá borrar este instante que sucede, para siempre echarás la cabeza haciaatrás, gritando, para siempre cerraré los ojos separando las lágrimas de mispestañas, mi voz dentro de la tuya, tu violencia que me tiene aferrada,…
… no queda tiempo para huir ni fuerza para resistirme, tenía que ser esteinstante, y este instante es, créeme, amado señor mío, este instante existirá,de ahora en adelante, existirá, hasta el final.
No nos vemos más, señor.
Lo que era para nosotros, lo hemos hecho, y vos lo sabéis. Creedme: lohemos hecho para siempre. Preservad vuestra vida resguardada de mí. Y no dudéisun instante, si fuese útil para vuestra felicidad, en olvidar a esta mujer queahora os dice, sin añoranza, adiós.

SEDA- Alessandro Baricco

Olvidadiza

2010-10-24T08:13:00.000-07:00

A veces olvido que tengo super poderes para combatir contra los "malos".

A veces olvido que hay que tener miramientos sólo con aquellos que lo merecen.

A veces olvido que la clase no está reñida con el ser subversiva.

Olvido que también tengo que cuidarme y protegerme a mí misma.

Olvido que yo soy el primer "negocio" por el que tengo que luchar.

A veces olvido que mi energía me pertenece.

A veces olvido que los villanos también juegan en casa.

Olvido muchas veces que yo elijo el juego y contra quién jugar.

... En esta profesión, cada día más carente de valores, olvido que no empecé en ella por ellos sino por lo mucho que me gustaba...

Estaba empezando a olvidar quién soy y cómo soy...

Pero lo he recordado todo.

Por fin.

Esta semana voy a echarme a las calles...

Eso sí, no pienso ponerme mallas. ;)

Pd: gracias a XAN por el dibu y haber captado la belleza de mis muslos.

2 Pd: Necesito que me ayudéis a ponerme un nombre de super heroína :)

De dragones

2010-10-04T17:09:00.000-07:00

Caricias que no templan la piel.

Frases al oído que no humedecen, los labios.

Y así van uno, dos, tres…

Y quieren hacerte morir y no saben empuñar la daga.

Y visten de bomberos pero para mí que trabajan en Correos.

Y así van cuatro, cinco, seis…

Y tienen soul pero luego todo es hip-o (que no hip hop).

Y te dejan desnuda y sí, se les pone dura (qué rima másfácil —adoro cierta literalidad—)...

… pero si los tocas se deshacen.

Si los lames se derriten.

Y si los… humo.

Son todo humo.

Creo que voy a empezar a toser, don ternura.

Ardo por dentro —y por fuera—.

Soy puro fuego, una exclamación, un alegato.

Y con la sutileza de un abanico abro las piernas.

“Bébeme”.

Mando señales de humo con mis BE S.O.S.

“Bésame”.

Pero humo, son todo humo.

(que se me ha colado entre los muslos).

No quiero más comas.

Quiero un punto

Y punto.

Mea culpa…

Lo asumo.

Lo olvidé…

Los dragones sólo deben jugar con dragones.

Hilda del siglo 21

2010-09-21T16:46:00.000-07:00

Lo has conseguido. Por fin lo has conseguido. Sin el aire francés, ni el italiano. Sin tacones para bailar tango, lo has conseguido. De pie, sobre mí, con tu falda de colores balanceándose al mismo compás que tus pechos, lo has conseguido: yo aquí, entre tus piernas y suspirándote.

Aliento+deseo+erección=tú.

Tus pies desnudos besando las lindes de mi torso y tu cuerpo, puro tramontano: cuello, hombros, vientre, muslos… Y nada es un sustantivo si lo precede el “tu”: tu cuello, tu vientre, tu piel.

No, no quiero que apagues la luz. No la apagues. Quiero verte.
No te veo, pero te huelo. Cada vez más cerca.
Tu sexo sobre mi nariz, a un centímetro, y sin posibilidad de probarte; pero te aspiro, te memorizo, te imagino. Te imagino escarchando mi boca con el calor de tus labios. Te imagino llorando en un orgasmo polar provocado por mis ganas. Te imagino rendida, con las piernas abiertas mientras brota por ellas “una maratón” iniciada por mí.

¿Por qué paras? ¿Tienes sed? Me agarro a tus nalgas mientras oigo cómo coges una botella del suelo y bebes de ella despacio, con mucha delicadeza… y con mucha delicadeza… mi polla, ayudada por tus manos, naufraga dentro de esa boca llena de agua fresca. Tu lengua me acaricia, tus labios me moldean y el agua…

Me mareo. Me mareo. Marea.

Y te bebes el mar conmigo dentro, y te conviertes en sirena.

Lo has conseguido. Eres seda, o telaraña, no lo sé. Tostada untada, y te caíste del lado de la mermelada (sobre mí).

.......

...
.......
.

Por si me rompo por dentro...

2010-08-02T07:41:00.001-07:00

I am a fountain of blood
in the shape of a girl
youre the bird on the brim
hypnotised by the whirl
drink me, make me feel real
wet your beak in the stream
game were playing is life
love is a two way dream

leave me now, return tonight
tide will show you the way

if you forget my name
you will go astray
like a killer whale
trapped in a bay

I am a path of cinders
burning under your feet
youre the one who walks me
im your one way street
im a whisper in water
secret for you to hear
you are the one who grows distant
when i beckon you near

leave me now, return tonight
the tide will show you the way

if you forget my name
you will go astray
like a killer whale
trapped in a bay

I am a tree that grows hearts
one for each that you take
youre the intruders hand
im the branch that you break.

Bachelorette de Björk_

SOY UNA FUENTE DE SANGRE
EN FORMA DE CHICA
ERES EL PÁJARO ATRAPADO
HIPNOTIZADO POR SU VUELO
BÉBEME, HAZME SENTIR REAL
MOJA TU PICO EN LA VERTIENTE
EL JUEGO QUE JUGAMOS ES LA VIDA
EL AMOR ES UN SUEÑO DE DOS CAMINOS

DÉJAME AHORA, VUELVE ESTA NOCHE
LA MAREA TE MOSTRARA EL CAMINO

SI OLVIDAS MI NOMBRE
TE PERDERÁS
COMO UNA ORCA
ATRAPADA EN LA BAHÍA

SOY UN CAMINO DE CENIZAS
QUEMÁNDOTE LOS PIES
ERES EL PRIMERO QUE ME RECORRE
SOY TU ÚNICA CALLE
SOY UN SUSURRO EN EL AGUA
SECRETO PARA QUE TÚ LO OIGAS
ERES AQUEL QUE CRECE SOLO
CUANDO TE HAGO SEÑAS MUY CERCA

DÉJAME AHORA, VUELVE ESTA NOCHE
LA MAREA TE MOSTRARA EL CAMINO

SI OLVIDAS MI NOMBRE
TE PERDERÁS
COMO UNA ORCA
ATRAPADA EN LA BAHÍA

SOY UN ÁRBOL DE CORAZONES
UNO POR CADA UNO QUE TOMAS
ERES UN INTRUSO
SOY LA RAMA QUE ROMPES

Diario de una abogada

2010-07-16T07:30:00.000-07:00

“Ponte un poco a la derecha… Pon las piernas más hacia delante y la espalda pegada a la pared”… Me observaba con los ojos entornados. “Así me gusta. ¿Estás cómoda?”. Asentí con la cabeza. Sin despojarse de su lápiz se levantó y empezó a poner marcas sobre la cama que delimitaban exactamente el marco del que no había de moverme. Me rozaba con sus manos, sin tocarme… Pero total, “como era un niño”.

Estaba nerviosa: lo estuve el día de antes y también allí, en su casa. Y tonta de mí pensaba que mi físico, mi desnudez, naturalidad y edad serían suficientes para aparentar que estaba por encima de aquel envite. Al otro lado él —encantador, tierno y concentrado en demostrarme que no era un niño— me observaba con seguridad y sin que mi presencia, ahora que él ocupaba el papel de observador, le impusiera.

“No te mira, no te está mirando… piensa en aire”. Y trataba de pensar en “aire” mientras mi cuerpo estaba anclado en esa pose y en su mirada. Todo se balanceaba, todo mi cuerpo sudaba, pero no me movía… No lograba equilibrarme ante los ojos de un niño y la mirada del hombre. Y me miraba y su mano se movía segura sobre el papel. “Llevas ya media hora. Estira si quieres”. “Ya ha pasado una hora. Estira, si quieres”… Y tras estirar varias veces me volvía a colocar en mi postura —piernas, cuelo, tripa, pecho, brazos—… Se levantó para colocarme el pie y, antes de proseguir con su dibujo, y como era un niño, no pensé que fuera a robarme un beso, en un pecho. Y como era un niño no pensé que fuera a robarme un beso, en los labios. Yo estática por fuera, blanca por dentro.

Y ambas cosas me sorprendieron, por algo de ingenua o por haberle subestimado pensando que mi desnudez era blanca o yo un gigante para alguien al que conocí pequeño y tímido. Y ahora, tímido pero decidido, me miraba como si yo fuera de talco, talco que se esfuma entre los dedos pero que ahora estaba en sus manos.

Fingí. Fingí que nada era nuevo para mí. Fingí tranquilidad, Fingí que no me había convertido en pequeña y que estaba en sus manos.

Se tumbó a mi lado. Aún desnuda empecé a estirarme por restar erotismo a la situación. Pero, pese a todo, yo seguía ahí. Podía haberme vestido, haberme alejado, pero seguía ahí. Ya no por atracción sino con la curiosidad de saber ante quién estaba —más desnuda que nunca—. Y me abrazó, y empezó a acariciarme en no sé qué momento de la canción que sonaba… “Qué suave eres”. Pero no me tocaba, no: “Quiero vete con mis manos”, susurró.

Y mi cabeza y todos mis pronombres emergieron de no sé dónde —de verdad que no sé dónde estaban—. Y en el suelo, apoyado contra la pared, estaba la lámina de dibujo en la que yo, curiosamente, me reconocía a trazos, y en la que él me había hecho fijarme para que yo tuviera claro cómo él me veía.

Y fue, en ese momento, donde yo me vi.

Yo, por fin, me vi.

Un vaso de té verde, de Carlos Cano

2010-06-30T03:26:00.000-07:00

© Carlos Pérez Siquier, Cabo de Gata, 1991 ( Almería - España )

Estaban mis ojos por la arena, mirando la luz violeta y pensando quién pudiera… esconderla en otro tiempo. Por si acaso un día los poetas la encontraran y volvieran a sembrarla en la noche enamorada… de la libertad del sur.
Paloma blanca, que vuelas por Tinduf con una rama de olivo. Búscame el alma, en Smara, a la puerta del olvido… Paloma blanca, paloma blanca.
Paloma negra, negra como la noche en el desierto. En una estrella, dejé mi corazón lleno de fuego… Paloma negra, paloma negra.
Un vaso de té verde, me dio para beber un día la muerte. En mi boca era dulce y sin embargo, amarga era mi suerte. Un vaso de té verde, un vaso de té verde… amargo, amargo… amargo y verde.
Vuelan las nubes, que me traen del Sáhara el desierto, vuelan las nubes, como vuela el deseo de mi cuerpo… Habibi, habibi, habibi, habibi.
Tus ojos negros, como posos de agua me miraban, tus ojos… tus ojos negros, el corazón de arena me llenaban. Tus ojos habibi, habibi tus ojos.
Dos cercos tiene la luna, mi amor ha muerto, en una noche oscura, luchando entre los muros del desierto… Chahada, chahada, chahada, chahada.

Carlos Cano, en su disco Forma de Ser (grabado en 1994)

Entre él y ella

2010-06-14T10:47:00.000-07:00

Entre él y ella. Ana.

Los árboles se tumban sobre la terraza y el toldo color butano hace señales descaradas a sus homónimos de enfrente. El asfalto se vuelve más negro, los cristales más sucios… [Locus amoenus del siglo 21] … Y a taquicardia rítmica Ana acompaña el fluir de sus pensamientos a chorros, no a gotas. Y no le importa tanto el porqué está allí como el cómo ha llegado. Pero ahí está, justo ahí. Desnuda frente a ella y de espaldas a él. Con su miembro pegado a su culo y aquella boca coloreada con rojo lamiendo sus labios como si fuera mermelada. Ana no sabía cómo pero estaba entre él y ella.

“Me gusta”, pien-sa-mien-tras-se-ha-ce-go-ta. Le gusta la torpeza exquisita con la que le besa el cuello y la forma en la que lo compensa patinando con firmeza por su piel con sus manos. Huele a L´Odissey de Issey Miyake. Ana lo aspira y aguanta la respiración como cuando se da un chute de inhalador por el asma. Él es aire que la reaviva. Ana fuego. “Me excita”, pien-sa-mien-tras-se-ha-ce-tra-go. Él arrastra su tanga y uno de sus dedos se introduce entre las nalgas de Ana. “Me fascina”, pien-sa-mien-tras-se-ha-ce-llu-via. Y sin argumentos la logra humedecer sólo con uno de sus dedos.

A un susurro de distancia, cara a cara, está ella. Ni su dulce tacto, ni su cabello castaño rozando sus hombros mientras le chupa los pezones logran humedecer a Ana. No la excita, no le gusta, no la desea y, sin embrago, ya es un charco.

Se deja hacer, ordenar y vuelve a no saber cómo está de cuclillas sobre su sexo, a un centímetro. Lo percibe duro y hecho de azúcar. “Quiero”, tintinea la voz de Ana, aún de espaldas a él, ahora recostado. La tercera en la concordia de la discordia se lo prohíbe. Gobierna las caderas de la muchacha con las manos, las retiene para que no logre acomodarlo dentro de ella. Y Ana le implora, le suplica con los ojos que la deje sentarse encima de él, y descansar… Y mirándola desde arriba, adorándola desde su mando, le ordena a Ana que la bese antes. “Bésame”. Con su pose penitente, a un eterno centímetro de la polla de él, Ana le besa los muslos, acaricia su vientre y le abraza el ombligo con su lengua. “Chúpame, niña”, le gime a media voz la mujer. Y Ana mete suavemente dos dedos en su sexo. Ella sus-pira, su-surra, sus-pense… y relaja sus manos atadas a la cadera pendular de su esclava lo suficiente como para que él entre. “Me muero”, confiesa Ana mientras siente su glande filtrarse poco a poco en su sexo . Y por morir con él adentro acerca su boca al coño aterciopelado de ella mientras sigue jugando con sus dedos entre sus labios. La chupa imaginando que es un trozo de turrón, que es de nieve, que es un charco de vino. Cierra los ojos pensando que él las mira, que mira su culo y la curvatura de su espalda entregada a otra mujer a la que come con infinito deseo mientras le abre las piernas y le hace sentarse sobre su cara. Por eso hacer surcos en ella con su lengua, con sus dedos… Sólo por eso, por morir.

La devora a centelladas, a ráfagas fugaces y la mujer olvida su mando dejando todo su peso en los hombros de Ana que, por fin, se sienta sobre él. Se llena, se exprime, se licua, se pierde, se muere. Y los movimientos convulsos de ella sobre Ana coinciden con los de Ana sobre él.

Ha dejado de llover. No sale el sol. Las nubes coquetean con éste [te quiero/no te quiero/te quiero/no te quiero]. El murmullo de la ciudad renace… Ana está tumbada en la cama. Él y ella, vestidos ya, la miran con una sonrisa. Ella se aproxima hasta Ana y le besa en los labios. Billetera, bolso, un libro, un periódico y el móvil. Ambos cogen sus cosas. Él le da la mano a ella como si fuera harina y la besa suavemente. Ella se lo devuelve con una sonrisa. Juntos abandonan aquella habitación.
Ana les mira.

Entre él y ella… entre él y ella sólo estaban ellos dos.

A susurros

2010-05-12T11:36:00.000-07:00

A susurros entran en su cuarto.
“Me gustas”.
A susurros la desnuda.
La besa. La mira.
“Sólo quiero saciar mi curiosidad”.
En penumbra se miran.
Él la acaricia.
Su tacto le hace prenderse, como una cerilla.
“No voy a follarte”.
La tumba sin protocolos.
Él desnudo.
Ella agua.
La besa a bocados, a bocanadas llenas, la esnifa.
“Pero quiero, y quiero hacerte daño”, a susurros.
La embiste sin entrar en ella.
Le abre las piernas y ella es pólvora.
“Mírame, así lo haría… lento pero rompiéndote en dos”.
A susurros la araña, la huele a centelladas.
Su sexo galantea con su coño y ella:
A susurros.
No, no me abras, no me agarres, no me beses.
A saliva.
No, no me mientas, no me mires, no me sientas.
A embestidas.
No, no me toques, no me arañes, no me penetres.
A ciegas.
No, no me acaricies, no me huelas, no me desees.
A medias.

Gime. Ella gime.
Por todos los verbos pluscuamperfectos.
Él se corre sobre ella.
A susurros.
Sobre ella.

Lo más suave, sus susurros.

Un beso, una lluvia, un tsunami

2010-05-10T10:15:00.000-07:00

Tengo sueño. Me he despertado, por la mañana, cual fruto maduro al escuchar un “… y media, ¿no es tarde?”. En ese mismo instante un hombre de unos 45 años, con una calvicie considerable y un traje barato, miraba a una silla vacía. Me he dormido.

[Foto 1: Sábanas de colores rizadas entre unos muslos. El sol entra a flecos por tres rendijas de persiana. Una mujer joven duerme sobre la cama con pantalón medio bajado, a la altura de la cadera. Su mano, dentro de éste.

Foto 2, dominante roja: Mesa de nogal bautizada con papeles. No hay cenicero, ni colillas. Paquete de galletas. Botella de agua de cristal azul. Un caracol con guitarra canta sobre un marco de foto.

Foto 3, sepia, primer plano: Mirada femenina lánguida. Piel bruñida, sonrisa de medio lado.]

Me he dormido. Soñaba con lluvia que me calaba obscenamente los poros. Soñaba con avestruces que me llevaban a hombros, con capas improvisadas de celofán y con tsunamis que nacían en mis labios. “Bésame —le decía—, es sólo que tengo frío”. Y metiéndose debajo de la capa con la que me cubría de la tormenta, se metió debajo de mí, hecha lluvia; debajo de mi falda, hecha agua; debajo de mi piel, de mis charcos,… Mientras despertaba una marea en mi lengua. “Sólo porque tienes frío”—me decía. Y su lengua abocetaba mis labios a rotring de 0,2. Sentía su saliva filtrándose por mi cuerpo, como en una gruta. No me gustaba su sabor, pero lo sentía. Tibiamente me iba llenando de él y mi cuerpo se templaba. Le inspiraba… y me expiraba. Y mi lengua hacía volteretas con la suya mientras…

No ha sonado el despertador –o sí, no lo sé–. Me he levantado corriendo para convertirme en presentable cual presentación de power point. A saber: texto justificado, imágenes de apoyo, guiones entre párrafos y ¡listo!

Me he levantado y no había nadie en mi cama. Tampoco en el taxi que me llevaba —tarde— a mi destino. Pero con sueño, mucho sueño, con un sentimiento de culpabilidad palpable por mi falta de profesionalidad y con mil asuntos que resolver en un día empezado una hora tarde iba sonriendo, sin horizonte.

Buenos días.

Me he dormido.

El verbo en carne viva

2010-04-17T07:00:00.000-07:00

Tiene treinata años
y ahora todo le va bien,
tuvo mucha prisa y se salió más de una vez
fueron los excesos y las ganas de correr.

Ana tuvo eso que le hizo tenerse en pie,
tuvo mil historias
tuvo algo en que creer
y ahora coge sus tacones y la noche empieza a arder.

Tú cuidado con lo que dices
que está hecha de cicatrices
es el verbo en carne viva
es la mujer elegida no la busques déjala,
para ya, para ya
vive tu vida también
cuídate, tú cuídate
Ana siempre estará bien.

Ya no va con quince
ya sólo conoce a tres
ya no ve mañanas porque se duerme a las seis
nadie la maltrata nadie juega con su piel

Tú cuidado con lo que dices,
está hecha de cicatrices, es el verbo en carne viva,
es la mujer elegida.

No la busques, déjala,
para ya, para ya
vive tu vida tambien,
cuídate, tú cuídate,
Ana siempre estará bien.

_Letra de Supersubmarina_

La cata (parte I)

2010-04-11T07:56:00.000-07:00

Algunos tienen ese inconfundible bouquet de los que crecen al pie de la codillera. Como el Malbec, Carmenère, Torrontés… Sabores con su propia idiosincrasia que merece la pena descubrir, probar. Otros alcanzan su plenitud con el tiempo, cuando eligen su destino. Otros apuntan maneras en algunas notas aún por desarrollar que con mimo darán grandes caldos capaces de sorprender al paladar más exigente. Otros, por extraños o exóticos, conquistan la memoria de aquéllos que no admitirán haberse rendido a uvas como la Bobal o la Petit Verdot. Dicen que el sexo es como el buen vino, que mejora con los años. Dicen… eso dicen.

Con unas cuantas copas de vinos más que correctos, algunos tragos de tintas sobresalientes y muy pocos caldos de malas cosechas —una afortunada, sin duda—, aún sabía que tenía la posibilidad de degustar un mundo de sensaciones. Le quedaban años, le sobraba inquietud y, aún más, ganas por experimentar. Una coleccionista de sensaciones en toda regla con olfato, con alma de aventurera, con la piel sensible al tacto, la pasión en compraventa y la ilusión en un eterno y continuo libre albedrío. Amante más de los “vinos” excéntricos por excitantes pero también catadora de tempranillo porque la cotidianeidad se había convertido para ella en algo tan extraño como la propia rareza. Por eso, cuando le llegó aquella invitación la propuesta le pareció tan excitante como natural.

El sobre llegó a su buzón. Un sobre de papel, con lacre y sello, con caligrafía manuscrita, con borrón de tinta, sin remite... Un alarde, en pleno siglo XXI, del más puro romanticismo épico. Desplegó el folio que había en su interior con cuidado pero sin sutilezas, como quien abre una carta rutinaria porque no conoce el importe de la factura pero sabe que hay que enfrentarse a ella cuanto antes. Empezó a leer. No pudo evitar sonreír. Sonreía de medio lado y el carmín rojo de sus labios dibujaba en su cara un gráfico tick —respuesta acertada a pregunta rebuscada— entre pícaro y curioso. Su boca, un trago pequeño que saborear con los ojos cerrados. Concluyó de leer. Lo había decidido. Sin prejuicios, con la necesidad de vivir la gran aventura de su vida, con la pasión con la que se degustan los vinos. Como la kamikace emocional que era iría de “cata gourmet” a Francia.

A 100 kilómetros al noroeste de París se alzaba imponente aquella abadía Benedictina reconocible por sus arcos del siglo XIII y algunos pilares del XII. Con la ventanilla de su coche bajada del todo, escuchando Fill me with your light, llegó a la puerta. Empezaba a estar nerviosa [sonido del zigzaguero de sus medias]. Fueron a recibirla, cogieron su equipaje de su mano taquicárdica y la llevaron a un ala del claustro de la abadía huemeante de sombras. Cerca, muy cerca, se abría un pequeño jardín con un misterioso laberinto donde aseguraba la gente del pueblo que, antiguamente, jugaban los hijos de algún Luis o algún Alfonso con apellido en número romano. Algunos invitados ya se encontraban allí. No había ninguna conversación tintineante en el ambiente, sólo miradas que evitaban ser reveladoras ni impertinentes pero eran reveladoras e impertinentes. No pudo evitar pensar en si llevaba la ropa interior apropiada, en si se había perfumado, en si era la única mujer invitada, en si, llegado el momento, sería capaz... Mientras cosechaba mil pensamientos y su piel se humedecía por la ansiedad se acercaron a ofrecerle un vino. Uno con aromas especiados y suaves notas de tabaco y chocolate. Un vino elegante y prolongado, con estructura balanceante y taninos maduros. “Ideal para acompañar con la carne”, pensó. Y un nuevo tick se dibujó no sólo en su cara.

Coge el teléfono...

2010-04-08T10:05:00.001-07:00

Quiero...
Quiero....
Quiero.....
.....
...... ...... ......
Quiero.

Foto: by Ana Zaragoza

El tiempo de lo posible

2010-03-29T05:18:00.001-07:00

Tenga más de tres historias que contar (sexies y muy gráficas), alguna parodia que hacer de mí misma (porque lo erótico no es siempre “cool” ) y otras tantas reflexiones sexuales que hacer (ninguna categórica pero sí vehemente). A veces es cierto que me pongo mi mejor disfraz —como diría la canción— porque ser valiente es norma obligada de la casa y combino el porte y seguridad de mi talante (y físico) con la ternura y fragilidad de mi tacto.

Ha sonado mil veces el despertador hoy lunes. Me he duchado con agua muy caliente. Me he echado crema en el cuerpo tras la ducha y me he tumbado en la cama desnuda. Me encanta hacer eso todas las mañanas, mientras mi piel se bebe la crema. Me he puesto a pensar en si me veía distinta. En si debía verme distinta. Y no, me siento igual de pequeña, igual de alocada, kamikace, igual de pasional, de intensa, de sensible, de bohemia, de lasciva y de curiosa. Un año más vieja. Llevo preparándome varias semanas para este día y me he “rayado” todo lo que estaba escrito. Creo que necesito vacaciones de mí misma y de tanto pensar (los racionalistas emocionales son de lo más cansinos, además de ser un coñazo).

¿Sigo siendo pequeña? He pensando en qué momento dejaré de serlo, por segunda vez. ¿Cuándo tenga hijos? ¿Cuándo ‘me case’? ¿Debo de dejar de serlo? ¿No avanzar implica retroceder?

Al llegar al despacho tenía un mail de una amiga mía del gremio:

*****************
Un año más…. Jugando a quitarle y ponerle horas a un reloj por antojo de los que dicen mandar… robando sueños a una esfera de café que no existe… dicen que hoy pones un año más en tu maleta de sueños….

Dicen que creces… y que inicias los XX. Dicen que has acabado tu década de las locuras. Y que empieza la calma, la serenidad… la madurez. Dicen que cumples XX.

Y yo sigo mirando tus ojos, tus manos, tus pies, tu risa, tu ternura, tus besos, tus abrazos… y solo veo una niña. Fíjate…dicen que cumples XX…….. y yo sólo veo una niña. Preciosa y cariñosa. Llena de eternidad y de vida. Llena de cariño y de nostalgía.

Que no nos muevan nuestras manecillas…. Que no nos quieran poner esferas a nuestros granos de café… que no nos roben nuestros sueños… que no nos quiten las ganas de JUGAR. De reír. De Soñar.

Te quiero. Siempre contigo.

****************

Me ha hecho ilusión encontrar justo la respuesta que necesitaba. Se ha vuelto todo de otro color, más positivo y optimista. He recibido, a esta hora de la mañana, noticias de toda la gente que ha forjado mi personalidad . De todos los hombres que han significado o significan algo —sea lo que sea— en mi vida.

Un lujo. No he sabido verlo hasta ahora, que es un lujo formar parte de la memoria poética de tanta gente de forma tan amable. ¿Cambiar? ¿Avanzar? ¿Una ruina seguir siendo la misma?

Se me ha dibujado una sonrisa “faunesca”. Se me ha dibujado un abanico de posibilidades. Porque el tiempo de lo posible lo es cada uno de mis días. Porque él o aquél sólo son capítulos de mi vida. Mi auténtica historia aún se está escribiendo. Sin duda.

Pd: Y este es un post coñazo del todo. Ni lo voy a repasar y lo mismo me da que reúna el estilo y el carácter retórico con el que intento dotar a mis verbos. Sólo lo quiero dejar escrito por si me olvido en algún momento. Y hoy brindo por todos vosotros. Que me quiten lo bailao ;))))

Reflexiones

2010-03-11T05:26:00.000-08:00

"Herencia..., evolución…: transmisión. El verdadero valor no está tanto en lo que generosamente hemos heredado, como en aquello que generosamente debemos aportar." de Antonio Jiménez Torrecillas.

Lunes de domingo

2010-02-22T14:22:00.000-08:00

Foto_Calirezo

¿En qué puto momento se me ocurrió enamorarme? En serio… ¿cuándo y por qué? No es sólo que ayer se me pasara por alto que era domingo y hoy lunes lo haya advertido. No es sólo que llueva, que tenga la ropa tendida y que tenga que volver a lavarla. No tiene nada que ver con que hoy no me llame. No tiene nada que ver con nada. Pero por qué se me ocurrió y, lo que es peor, por qué sigo. Hace un mes que sé que iba a estar justo en este mismo punto… Me sorprendí a mí misma llorando porque le echaba de menos y lloré aún más fuerte por la evidencia absoluta de que sentía más de lo que creía. No, en serio, quién coño me mandó a mí enamorarme. Y me engaño a mí misma cuidando el plantel de conquistas pensando que con ello sigo siendo la misma, sigo teniendo la misma vida pero… es lunes y estoy doblando calcetines.
Me gustaría decir que son medias de encaje, lencería fina, camisas vaporosas… pero no, son unos absurdos y prosaicos calcetines. Muy coloristas pero, al fin y al cabo, tienen los talones gastados. Me he sentado con la idea de añadir algo cool y bohemio a mis pintas de “ama de casa” pero estoy leyéndome y esto parece un monólogo de los malos del club de la comedia. Será que cuando estás enamorado pierdes la gracia, no sólo el erotismo.
Definitivamente es lunes y me sabe a domingo.
Me siento de domingo, sí.
Creo que iré a masturbarme.
Porque como dijo Unamuno, “el sexo es el opio del pueblo. Opio, sí. Démosle opio (al pueblo), y que duerma y que sueñe”.

Lunas sin luna

2010-01-08T09:03:00.001-08:00

Olvida todo lo que voy a decirte.
Quédate con el murmullo de mi voz y con la sensación plácida de haberme cuidado.
No podía dormir. No podía. Mi cabeza no paraba de hacer señales de humo a mi cuerpo para que permaneciera despierto. Pero debía dormir.
Mientras, el sonido del Tic Tac me desafiaba a una distancia prudente para que, de forma sutil, fuera consciente de él… Y pasaban los segundos, los minutos, y seguía despierta. Empecé a imaginar cómo lamías los labios de mi boca como si fuera un pedazo de turrón. Me turbó el recuerdo del calor de tu lengua en algún lugar de mi cuerpo.
Me humedecí… pero olvídalo.
Empecé a mojar mis dedos en mi sexo por llevarlos a mi boca y saborearme, por ser consciente de cuántas ganas tenía de ti. La señal era inequívoca: muchas.
Empecé a tocarme y no sé por qué empecé a imaginarme a todos los hombres con los que había tenido sexo en el último año.
Me imaginé de espaldas, contra la pared y con las manos apoyadas en ésta, con la falda medio subida, con las bragas puestas y con ellos detrás mía, contemplándome. Uno por uno empezó a poseerme, pero olvídalo: uno despacio, agarrándome de las caderas con delicadeza por miedo a hacerme daño. Otro me abría los gluteos con fuerza mientras embestía dentro de mí. Mi pecho temblaba con cada penetración y me mojaba, sí, me mojaba por dentro y por fuera. Pensaba en cómo me comía aquel, en la polla dura del otro mojándola con mi sexo de talco. Uno más, otro que me lamía la espalda mientras rápidamente me follaba, aquel que me tiraba del pelo para metérmela hasta rozar mi orgasmo… Y apareciste tú, el último.
Con suavidad abriste mis piernas. Con suavidad te metiste en mí. Con suavidad y vehemencia me penetrabas, me susurrabas, me perdías… Y fue pensando precisamente en ti, la única persona con la que no he follado, con la que tuve el orgasmo más sublime y verdadero.
Y fue así como me dormí.

Me dormiste.
Pero olvídalo.

I have a dream

2009-12-20T14:45:00.000-08:00

Te escribo no con la intención de excitarte sino de compartir mi intimidad contigo. Compartirla de la misma forma en la que escuchamos música, vemos alguna que otra película o salimos de copas. Por eso quería decirte que anoche “estuviste” conmigo.

Cerré los ojos. Tuve la sensación de que estabas a mi lado —aunque ya te echaba de menos—. Y tenía ganas de tu cuerpo, no por puro sexo, que también, sino por tenerte aún más cerca: olerte, sentir el calor de tu cuerpo sobre mi piel, sentir tus manos aprensándome para hacerme consciente de que yo estaba ahí…

Y me pongo tierna pensándote ahora. Y me sentí tremendamente excita imaginándome de espaldas a ti con mi cuerpo rozándote. Y me puse tierna pensando que me besabas la espalda. Y me mojé al imaginarte introduciendo tu mano entre mis piernas…

Y me besabas entera. Porque tengo necesidad de besos. Y me dibujabas con tu lengua: los pechos, los costados, las costillas, el ombligo, la pelvis…. Y te quedabas oliendo mi sexo y echabas tu aliento sobre él mientras que con tus dos manos abrías ligeramente mis muslos. E imaginé tu lengua tímida y sutil rozando mis labios. Y suspiraba. Suspiraba mientras mi dedo era una prolongación de tu lengua.

Y con las piernas abiertas te imaginé rodeándote…
Y te eché de menos.
Mucho

La abogada

2009-12-02T08:05:00.000-08:00

Nunca hablo de mí en un espacio público. Aunque hable de emociones o algunas situaciones vividas la literatura siempre las adereza, las transforma... Es mi gran amante, desde que era una nena. Pero llevo dos meses raros, equilibrados, tranquilos, menos noctámbulos. La caótica se ha esfumado. También siento que he perdido el erotismo. Que he perdido la sensualidad. Tal vez he abandonado la necesidad de sentirla para sentirme yo. Me siento romántica, "cierta" -como diría aquel, que eres tú-, segura con lo que hago e insegura con lo que siento...
Llevo meses sin necesitar a la Abogada.
En los que no necesito reivindicar aquello que pienso que se me debía -siempre fui una apasionada de la "justicia"-..
Donde he dejado de necesitar vivir en el pasado.
Donde he dejado de necesitar aquel 'clic' que nunca me fotografió -por cierto-, aquellas escaleras, los bailes con Gilberto Gil, aquellas llamadas manteniendo algo que nunca existió, las perversiones de calendario, las escapadas de gata nocturna, mis anonimatos, los encuentros a medio camino sin que mediara ningún paso...
El amor ha dejado de quemar.
Sigo sintiendo y el corazón no se ha parado.
Perdí el toque en mis letras, ¡ains!
Pero espero que me dejes quedarme... contigo, y contigo y, por supuesto, contigo.

Firmado: La Abogada

La caja de Pandora

2009-12-01T00:00:00.000-08:00

Último tramo de escalera. Último pasos. Los primeros.
La puerta entreabierta. Entro.
Con un gesto cierro la puerta –de Pandora- conmigo dentro.
Camino por el pasillo deseosa, excitada, sin miedo, y sigo dentro, aún más dentro. Conscientemente, dentro.
Me miro en aquel espejo, y me sorprende encontrarme.
Él está de espaldas, escribiendo o trabajando, o bebiendo, o no haciendo nada, pero de espaldas.
No sé qué piensa, ni qué espera, ni qué quiere…
No sé cómo ser, ni qué decir, ni qué sentir…
Sólo sé qué quiero. Qué necesito.
No espero nada.

Me levanto la falda y me bajo las bragas con poca sutileza, pero con falso descaro.
Me agacho a por ellas. Las cojo con una mano.
Sí, están mojadas.
¿Cómo se juega a ser sexy?
¿Cómo se juega a ser atractiva?

Le saludo verbalmente. No hace ademán de levantarse.
Apenas me mira. Le fuerzo, aún sentado, a darme dos besos.

Me siento…
… me habla de física, o de diseño, o de tendencias. Lo mismo no me está hablando.
Me esfuerzo por seguir su conversación.
Abro mi mano y dejo, ante sus ojos, las bragas sobre la mesa.
…
Las mira sin mover la cabeza, sin cambiar el gesto, sin interrumpir su discurso.
…
Pienso en la puerta.
Está cerrada.
Pienso en si una actitud sexy me daría una mayor ventaja.

En si puedo serlo, en si de verdad lo soy.

Pienso en por qué estoy allí, en por qué mi lencería estaba húmeda, en por qué entré…
Me relajo en mi silla. Opto por ser la que soy.

Escucho, intervengo, reflexiono.
Cojo de la mesa las braguitas y me las vuelvo a poner ante los ojos de mi interlocutor.
“Ven”, me dice.
Y mientras termino de subírmelas le sigo hasta… su cama.
“Desnúdate”, me reta.

“Déjate las bragas puestas”, me desconcierta.
Obedezco la orden sin cuestionarla, sin excitación, sin morbo.
Sin ritual me tumba en la cama y me abre las piernas.

Me lame, no me besa; me lame y chupa el clítoris sorteando mis bragas con su lengua mientras, con sus manos, separa cada vez más mis muslos.
No soy capaz de relajarme ante tal falta de artificio amatorio.
¿Realmente necesito amor? No. Necesito sexo.
Y ante tal aplastante respuesta me abandono y me empiezo ahogar entre mis propios gemidos. Mi piel renace ante mi sudor, ante la imagen de mí misma abierta de piernas sobre esa cama.
Con su dedo dentro de mi coño, comienza a escalar por mi cuerpo hasta alcanzar mis pezones. No se detiene en adornos, en sutilezas lascivas.

No abre la boca más que para comerme sin contemplaciones y advertirme: "no te voy a follar hasta que te hayas corrido tres veces".
Y quiero que me penetre, que me arranque con su miembro todo lo que se ha quedado ahogado en mí. Quiero que me haga gritar, llorar.

Me concentro en mí misma, en mi propio orgasmo. Trato de eludir qué soy, cómo soy y por qué estoy allí, abierta de piernas, mojada, decidida, cierta, consciente...

Y sin parar de mirarme, sin dobles intenciones, ni mensajes entre líneas...

Y sin su miembro pero sí con sus dedos, sus manos, sus labios, su piel...

Y sin minutos, su fuerza y su temperamento...

Dos.

Muero con dos.

Su boca llena de mí me besa, ahora sí, con absoluto respeto y cariño.

Respiro, sonrío.

¿Qué es ser sexy?

Me visto sin ceremonias. Visto a la mujer que me siento, por fin.

Me despido.

Salgo por la puerta, pero aún sigo dentro, dentro, entré.

Entré en la Caja de Pandora.

Bajo las escaleras mientras saco del bolso el móvil.

Un mensaje sin leer parpadea.

Doy a responder:

"Cariño, estaba en la peluquería poniéndome guapa.

Compro el pan pero puedes acostarte si estás cansado. Besos".

Enviar.

Sí, me quedo dentro de la Caja de Pandora.

De tanto latir

2009-10-13T11:23:00.000-07:00

Ando bebiéndome las calles, respirando otro amor.

Añorando algo que jamás tuve.

Mendigo, sí; mendigo besos, abrazos con todo el cuerpo, caricias discontinuas, arañazos verticales, que me hagan llorar. Y palpito.

Y lloro. Lloro porque no sé qué quiero pero sí lo que no quiero.

Lloro porque necesito darme, arrancarme y dolerme en cada impulso.

Y pun-pun... pun.

Lloro porque no quiero que estén a mi altura, ¡que se suban a una silla!

Que yo lo que quiero es que me desordenen el nombre y me arranquen el apellido.

Pun pun- pun pun.

Y el tiempo pasa. Pasa el tiempo de lo posible.

Que surja la magia cuando te rocen la piel. Que el tiempo pase suave.

Suave, suave como la luz que repiquetea en mi ventana.

Y me dice no.

No a mi piel, a mis manos, a mi voz.

No.

Retumba el no y odio el mí.

Pun pun... pun pun.

Y hoy no haré el pino para ver la sonrisa al horizonte.

Y hoy no haré eco al andar.

Me callaré. Me callo.

Y es que de tanto latir se me parará el corazón.

El descubrimiento del amor

2009-09-28T13:32:00.000-07:00

- ¿Qué has podido encontrar en mí esta tarde ?- añadió - Sólo lamento lo imposible de haber sido para tí lo que tú has sido para mí.
- Has sido la única - respondió él, gravemente - Siempre sois la única. Ninguna mujer es igual.

Ella dudaba. triste, reprochándose su insignificancia.
- No al final -insistió él- , sino antes, en los ojos. Cuando uno ya posee la mirada femenina, mientras la trémula mano todavía se resiste. Cuando aún las palabras en la boca dicen no, pero los labios y los ojos ya se han rendido. Los ojos deslumbrados y asustados, maravillados y confusos, que ven llegar al hombre como una marea inmensa. Con tal que él sepa llegar siempre por primera vez y no deje nunca de convertir en amante a la más ocasional de las parejas. Sí, siempre la mujer es única cuando ve llegar lo que para ella eclipsa el mundo entero, porque es su mundo; siempre el amor bien hecho es el descubrimiento del amor.

José Luis Sampedro, Congreso en Estocolmo

Así

2009-09-28T00:00:00.000-07:00

Te inclinas en un pulso con la gravedad.
Cierras tus labios sobre mi vientre mientras tus manos pestañean sobre mis muslos.
Me miras a los ojos mientras abres mis piernas.
Las abres.
Me miras.
Me miras y tu lengua arrastra a su paso mis bragas.
Siento tu aliento sobre mi sexo, mi flor púrpura, mi coño… sobre mí misma.
Siento cómo besas mis labios a través de esa celosía de hilos.
Siento, te siento.
Separas mis pétalos con la ropa interior y los quemas mientras los templas con tu saliva.
Retiras mi ropa interior. Besas mis ingles, mi ombligo, mi sexo… Y mientras me comes a besos (una pantonera completa de besos) metes un dedo dentro de mí.
Te miro.
Te suspiro.
Te gimo.
Tu dedo hace eses dentro de mí mientras tu cabello masajea mi pierna, en la q te has recostado.
… mientras haces tsunamis con tu lengua sobre mi clítoris.
Mis piernas se ablandan, mi voz Dolby Surround.
Mi vientre pal-pi-ta, tu boca se bebe todos mis orgasmos.
Abro los ojos.
¡Ven!
Y ahora… Ahora mastúrbame así.

Love Burns

2009-09-07T01:45:00.000-07:00

Sí, el amor quema.
Quemaba su amor, quemaba aquella tarde.
Decían que habían bajado las temperaturas y su termómetro estaba a 40 grados, y a la sombra.
La sombra bajo su falda. La sombra bajo su bello vello. Y el monte ardía, las llamas consumían todo a su paso.
Agua… bebe agua…
[¿Hablamos de sexo?]
Decide ducharse antes de salir a…
Decide talar lo poco que queda de ese monte calcinado por…
Decide llamarle y pedirle que la folle contra…
Porque ante, bajo, con y contra le señalan a él.
[¿Hablamos de amor?]
La recoge en su coche creando dunas en el asfalto.
La mira y pone el aire acondicionado.
Le mira y baja la ventana.
Planta -3
Salen del coche, ambos… Y Madrid a 42 grados.
Con paso firme el señor de las preposiciones se acerca a ella.
Le baja las bragas por debajo del vestido.
Le lame el sexo rasurado y siente mover sus labios como si conversara con su coño.
[Sin descripciones literarias porque, ¿hablamos de sexo?]
Y la sube al capó del coche; reposa su espalda contra la chapa de éste y el eco del motor la atraviesa.
El aparcamiento la mira: 400 ventanas, tantas otras columnas, mil escondites desde los que observarla. Y ella suspiraba y sus gemidos la comen mientras uno, dos y tres dedos la penetran junto a una lengua sin horizonte.
Y el amor quema, el amor la quema.
La arrastra hacia el suelo. Realidad con tintes en blanco y negro. Diafragma a F14, Velocidad a 1/10. Foto movida.
… Y la pone de espaldas, con su cara contra el coche. Sin resistencia se entrega a su miembro... y entra despacio y cree morir. Y cree que cada una de “aquellas cerillas” se encenderán y arderá por dentro. Y por dentro la deshace, y por dentro la moja, y por agua se resigna a serle…
[Y ya son demasiadas conjunciones, ¿o es que hablamos de amor?]
Y de cara mira el vacío aparcamiento mientras recibe cada embestida buceando. ¡Sí, bucea!
Agua… quiere más agua.
Y llora: moja sus piernas con su sexo y moja el capó con sus ojos.
Y está llorando. Y mañana llorará.
Conjunciones: 2 / Preposiciones: 0

Y es que el amor quema, ¿o es el sexo?

Porqués

2009-08-31T13:36:00.000-07:00

Foto de Cordellia

"Ahora sé que cada poema debe ser causado por un absoluto escándalo en la sangre. No se puede escribir con la imaginación sola o con el intelecto solo; es menester que el sexo, la infancia y el corazón y los grandes miedos y las ideas y la sed y de nuevo el miedo trabajen al unísono mientras yo me inclino hacia la hoja; mientras yo me despeño en el papel e intento nombrar y nombrarme"

Diarios, Alejandra Pizarnik

Nudos, anúdate

2009-08-18T23:32:00.000-07:00

Barajas, 1999.
Ese era el primer año que sus padres no la mandaban a una familia extranjera para repasar sus conocimientos en la lengua inglesa. Visitaba el aeropuerto para dejar en él a su hermana pequeña. Se alegraba de no ser ella. Tenía todo un verano por delante para ‘experimentar’: para tener su habitación solo para ella, para poder estar en el ordenador hasta la hora que quisiera, para poder dejar la ventana entreabierta y que las cortinas le besaran la cara, para poder leer en la cama y no tener que hacerlo con la tenue luz de las farolas asomada al poyete de su cuarto…
… Para poder invitarle a dormir la siesta, a dormir de noche con ella, para poder cocinar para él y tirarse en el sofá acariciándole…
Carrito, maletas, lloro de mamá, “tráeme un bocata de jamón cuando vuelva”, “no me cojas nada de ropa en mi ausencia” —decía su hermana—, y ella deambulaba por las paredes del aeropuerto tocándolo todo con sus ojos.
“Alrededor de tu piel ato y desato la mía” (Miguel Hernández), rezaba escrito en relieve en una de las paredes de la T2. Y, ¡zas! Le arrasó la mente. Sonaba hermoso, sonaba a piel… No quería olvidarlo. Cogió una tarjetita de papel del mostrador donde su hermana facturaba; una de esas donde se ponen los datos del viajero y rellenó, en medio de nombre/dirección/población/ciudad/país/número de contacto… esa frase.
Era virgen. Aún no sabía qué significaba exactamente estar enredado en alguien. Entendió que era amarse en una maraña, entrelazadamente donde no se sabe dónde empieza el uno y dónde acaba el otro. El Yin y el Yang unidos, buscándose eternamente, respirándose.
Y él le hizo abrir las piernas con susurros y bebía de ella muerto de sed. Y ella sentía que él era mar cuando lo tenía dentro y la mecía. Y él marcó todas las páginas de 100 libros con aquel señalador improvisado donde rezaba profanamente un nombre/dirección/población/“Alrededor de tu piel ato y desato la mía” ciudad/país/número de contacto… Y ella tatuó 100 pliegues de su piel con un tatuaje, las huellas de sus manos agarrándola cuando la penetraba y… él tuvo que memorizar la página del libro que leía antes de cerrarlo porque el señalador empezó a romperse y prefirió pegarlo a la pared de su cuarto…
Y ella…
Y él…
Barajas, 2009. T4. A la derecha aquel mismo texto grabado en relieve. “Alrededor de tu piel ato y…”. Sinceramente, “ojala te ates y te ahogues con todos y cada uno de los nudos; ojala te pierdas en la maraña que tejiste; ojala no vuelvas a soñar y ojala te hagas pajas toda la vida con comics manga”.
Tenía todo un verano por delante para ‘experimentar’, tenía toda la vida por delante para volver a empezar.

El curso empieza en septiembre

2009-08-10T15:14:00.000-07:00

Y ella pensaba que era una broma cuando su colega gafas se lo cantaba, hará ya años, en la facultad de derecho... "Abogada solteraaaa, practica mucho el sexoooo, tiene muchos noviooos.."

Asumida su condición rollo Ally McBeal analiza hoy por hoy su listado de amantes y advierte con solemnidad que lo de la crisis es cierta, que lo de la coyuntura económica no es una excusa para no subirle el sueldo —o sí, pero no viene al caso—, que no sólo ha aumentado la delincuencia, hay más sobrepeso, se hace más el amor por no salir de casa, se va a los pueblos de vacaciones y los sex shops han aumentado sus ventas... ¡No, la crisis también ha llegado al mundo amatorio!

Donde los amantes buscan caricias y mimos y no follarla durante toda la noche, donde o están casados o son menores de edad, o se enamoran de ella y por decoro moral decide no aprovecharse de su cuerpo —y miembro— por no partirles el corazón —que las mujeres del siglo 21 aún siguen siendo unas románticas—, donde los tíos buscan mejores amigas y no la manera en la que hacerla disfrutar, donde los ex se suben al carro de querer ser su amante porque "nos llevamos mal como pareja pero follamos de puta madre", donde hasta los amantes virtuales desaparecen porque se han enamorado y deciden retirarse del mundo "verbal", (enhorabuena), donde les cocinas y se la chupas para llevarte un bonito y maravilloso DVD —que no CD— con música de lo más in y más cool pero no una penetración porque están sensibles...
Y McBeal llega de vacaciones con fervor uterino y encuentra en su bandeja de entrada un mail de aquel de hace un año que lo iba a dejar con la mujer pero, obviamente, aún no lo ha hecho, y quiere invitarla a comer pero lo mismo lo que quiere es que se la coma (nota mental: lo mismo este es el momento en el que deberías desconfiar...), y repasa mentalmente la sucesión de historias con un bonito arranque mítico, otro romántico, otro morboso, todos con verbos... Y... ¡Uffffff!
Y mira el calendario, es agosto, se siente sola e insatisfecha...
Y pone su DVD y disfruta escuchando, por décima vez, esa canción con la que se sintió especial...
Y se tumba en la cama, se tapa porque ha empezado a refrescar y se da cuenta de que el curso empieza en septiembre.

Y ella siempre saca muy buenas notas ;)

El tacto de mi piel

2009-07-31T03:39:00.000-07:00

... y así que pasen cinco años.

Buscaré besos, labios y batir de alas.

Buscaré aventuras, historias con las que superarme a mí misma.

Buscaré mi autoestima en aquellos brazos, con las piernas entre abiertas viéndoles trepar hasta mi sexo.

Buscaré miradas, dejaré notas, pensaré en el 'nuevo claim' de esta historia.

Me dejaré seducir, me rendiré a cuatro patas, me pondré a dos para moldearlos entre mis labios...

Buscaré la ocasión, el nuevo reto, me dejaré humedecer por el deseo y los nuevos verbos.

Buscaré una copa de vino, o tres... Me enamoraré, te juro que me enamoraré.

Rociaré mi pecho con su esperma, gemiré de placer, me aferraré a sus caderas con mis muslos.

Les daré mi cuerpo, mi corazón e incluso mi alma, pero mi tacto, mi amor...

Mi tacto es sólo tuyo.

... y así que pasen cinco años.

A sorbos

2009-07-19T15:18:00.000-07:00

Enredada en ti, sin ti.

Maniatada por tus brazos, esforzándome por hundirme en ti con mi pelvis, mis labios, mis ojos.

Tu mirada taciturna me obligaba a callar y en una súplica continua busco tus labios...

Y en una plegaria gemida trato de arrancar tu mejor disfraz para que me abraces.

Busco tu olor, ese que se coló una vez en mi memoria poética, y al aspirarte condenso lágrimas de placer en mis ojos.

Y sin tregua me posees, y sin tregua te pierdo.

Y a bocanadas busco el semen de tu piel que araño con la yema de mis dedos...

Sudor, sudor bebo.

Y lamo mis dedos que han recogido el rocío de tu cuerpo mientras me penetras sin compasión: dolorosamente despacio, insoportablemente lento... muy lento.

Y con fuerza me separas de tu cara y alargo mi lengua, como alzando los brazos al cielo, por lamer tu piel.

Te lamo.

Te bebo.

Te trago.

Te aspiro.

... Agarras mi yugular muy delicadamente con tus dientes.

No me muevo.

Aspiro tu cara mientras me matas.

Inmóvil, arremetes con fuerza deshaciendo mi sexo como una flor púrpura.

Muero.

Me abrazas.

Me respiras.

Jugando a perdernos para encontrarnos.

Y es que si "frecuento el paisaje ahorcado" de tu piel no es por melancolía sino porque adoro tu presencia, sin razones, ni reglas ni relojes.

Por exceso de trabajo

2009-07-18T18:44:00.001-07:00

Cogió su maletín, su móvil y llamó al ascensor. En el descenso hacia la planta baja se miró en el espejo del ascensor, se colocó el pecho y sonrió. El taxi estaba en la puerta. Entró en él y allí sentado estaba su cliente. La miró en una larga e impertinente mirada.
-Hola –dijo él con una sonrisa de medio lado.

Ella sacó los papeles del maletín por hacer un breve repaso antes de la vista. Apoyó los papeles sobre sus piernas. Él no los miraba.
- Estás guapo –dijo ella mientras miraba al conductor que la miraba a través del retrovisor. Abrió ligeramente las piernas y volvió a guardar los documentos-. Creo que lo tienes más que preparado, ¿verdad?

Él clavó la mirada entre sus piernas. Ella le miró fijamente a los ojos mientras separaba sus muslos. Él le retiró un mechón de pelo de la cara y lo llevó detrás de su oreja rozando apenas su cuello. Ella se estremeció. Se estremeció su piel, sus pezones, su sexo. Él y ella mientras aquel los miraba.

Comenzó a frotar su coño contra el asiento, a mover sutilmente sus caderas mientras su cliente la miraba y se bajaba la cremallera del pantalón. Se sacó la polla. Ella la miraba mientras introducía bajo su vestido su mano. Ante ambas miradas sacó un dedo reluciente, mojado, blanquecino. Se lo acercó a los labios. Su cliente chupó su dedo, lo respirió... Ella sintió que la olía y que su sexo se empapaba de él... Agachó su cabeza para moldear su polla con sus labios...

Llamada de teléfono.

Ring, ring...

Atiende la llamada con recelo. Un nuevo proyecto más.

Desde su mesa de trabajo, en la octava planta, relee rápidamente el texto que ha escrito. Suficiente para ponerle, "a ver si luego me llama y le termino la historia por teléfono". Da al enter. El e-mail se ha envíado. Hace dos semanas que no la penetran. Por exceso de trabajo, por estrés y por calor no ha encontrado tiempo ni para depilarse. El sexo verbal está siendo un sustitutivo digno. Esta noche tendrá que volver a masturbarse.

Un beso violado

2009-06-23T16:19:00.000-07:00

Abrió la puerta de su cuarto repentinamente, mientras ella se cambiaba el bañador húmedo por una muda seca... Entró en la habitación sin sonreír, con una mirada seria, sin pantalón, con la polla erecta, un condón en la mano derecha...
Su potencia física, sus ganas de ella, el que hubiera bajado la guardia y asumiera que no podía evitar querer follarla...
Su cabeza decía que no era lo correcto y pugnaba contra ello la mujer independiente que cree que el sexo es sólo sexo. Estaba húmeda, sus pezones estaban duros... Él la miraba con deseo como si fuera la primera y la única...

Seguía mirando su polla, ahora con el condón puesto... Su miembro no pedía permiso. Sin más, él la giró sobre sus propios pies, terminó de bajar la braguita del bañador, la inclinó hacia delante y la penetró...
Su coño se mojaba por ser... por estar, por sentir...
Él la agarraba de las caderas con fuerza, con una firmeza impasible. Abría sus glúteos y veía su ano empapado de tanta excitación... "Dame un beso", pedía ella entre gemidos. "Dame tu lengua".

Miraba entre sus piernas cómo la embestía. Miraba cómo su sexo dejaba empapado su miembro. Le temblaban las piernas, sus pechos vacilaban entre el balanceo y la gravedad...
Sus ojos se abrieron de par en par cuando él metió dos dedos en su ano. Ella empezó a moverse más rápido. Quería que se corriera, quería demostrarle que se moría de ganas de ella, quería que se corriera y que dejara de meterle los dedos por el culo. Quería que terminara para que la diera la vuelta y le diera un beso.

Apretó su coño cada vez que sentía su miembro atravesándola, lo abrazó con su cuerpo mientras arqueaba su espalda... Más rápido, más rápido.

Él gritó en un orgasmo inconmensurable. Su esperma la azotó mientras él imprimía sus yemas en las caderas de la chica.
Ella sonrío.
Se sacó la polla.
Se dio la vuelta.
Él aún cerraba los ojos tratando de recuperarse...
.....
......
Se quitó el condón...
"Dame un beso", pedía ella mientras pegaba su cuerpo al suyo.
Él probó el condón, cogió una bolsa y lo metió en ella.
"Ponte algo rápido", dijo mientras hacía un nudo a la bolsa, "nos están esperando para comer. Te cierro la puerta para que te cambies tranquila".

Paula se miró en el espejo.
Empezó a dolerle el ano. Empezó a dolerle su sexo. Empezaron a escocerle los pezones. Empezó a arderle aquel beso.
Buscó la cama, se acurrucó. Empezó a dolerle el alma.
No pensaba que él fuera capaz de violarla.
No sabía que se pudiera violar al amor.

Gota a gota

2009-05-25T15:22:00.000-07:00

Gota a gota...

Lo más cerca que puedo estar de tu piel.

Pienso en cómo el agua se desliza por tu cuerpo,

en cómo lame tu cuello, tus hombros, en cómo se aloja en tus poros.

Pienso en cómo el agua te penetra.

Pienso en tu sexo y en

cómo

gota

recojo con mi lengua,

como si de una estalactita se tratrase,

toda el agua de tu cuerpo.

Sed tengo, sedientas están mis arenas.

Te imagino empapado,

de pie,

sobre mi cuerpo...

Gota.

Siento cómo me vas calando:

agua de tu pelo húmedo,

de tu barba,

de tus dedos,

de tu miembro.

Me empapas.

Me mojo.

Gota....

.....a gota.

El amante bilingüe

2009-05-23T18:28:00.000-07:00

Siempre busco experiencias que me hagan sentir viva. Busco la ocasión, la temeridad, el buceo sin escafandra. Tengo una habilidad innata para la vida. Confío en poder salir siempre airosa de esas situaciones que no pienso a priori, sólo siento.

He tenido muy buenas experiencias sexuales. Tengo algún muy buen amante, algún otro potencial y algunas historias que compartir. Pero sin duda el mejor de todos, sin duda, es uno que ni siquiera me ha tocado.
Ha logrado excitarme en la distancia hasta marearme, hasta hacerme abandonarme. Un amante de palabras, éste es él.

No sé si quiero hablar de ello por volver a recordar esos "polvos oníricos", o por no olvidarlos... no lo sé. No le he visto. No le conozco. No sé a qué huele. No sé, no lo sé... sólo sé que quiero dejar constancia de la gran aventura de mi vida.

"Podría darte mil millones de gracias por el regalo, las palabras, los gestos,... por todo. Pero sólo quiero decirte lo que me pasa ahora por la cabeza.

Como una frágil pared que se va derrumbando cada vez tengo más ganas de verte, más ganas de hacer realidad el deseo que siento por tenerte desnuda a mi lado.

Te deseo desnuda en la ducha, con el agua corriendo por tu cuerpo.
Te deseo apoyada con las manos en la pared, con las piernas abiertas y el culo hacia fuera.
Te deseo arrodillado, comiéndote mientras mis manos separan tus nalgas.
Te deseo en medio de mi salón comiéndote mi miembro.
Te deseo a cuatro patas, masturbándote con un consolador y con mi lengua pegada a tu clítoris mientras me comes otra vez.
Te deseo acariciando con mi sexo cada vértebra de tu espalda.
Te deseo sentada encima de mi cara moviendo las caderas como una poseida.
Te deseo abrazándome con tus piernas mientras te penetro lentamente.
Te deseo besándote.
Te deseo escuchando tus orgasmos.
Te deseo lamiéndolos.
Te deseo corriéndome encima de tus pechos.
Te deseo sonriendo mientras pruebas mi semen.
Te deseo porqué entonces volveríamos a empezar.

Imprime este mail. Ve al lavabo. Mastúrbate por mi. Ahora."

Lo imprimí. Fuí al baño de la oficina. Me corrí dos veces. Pensé que él se bebía todos mis orgasmos.

Mi sabor

2009-05-05T16:30:00.001-07:00

A veces es sólo por tranquilizarme, por relajarme.
Muchas otras es por puro morbo.
Otras, por recordarme.

Me gusta el sabor de mi sexo. No sé cómo de extraño resultará que me guste que me coman el coño y me apasione que me besen después. Es como si yo misma me estuviera chupando, es disfrutar del sexo a otros niveles: olor, sabor, tacto…

Muchas veces me sorprendo escribiendo en el ordenador o leyendo mientras juego con mis labios, sus pliegues… Y me sorprendo en el mismo momento que llevo, inconscientemente, el dedo a mi boca y lo huelo… Hace ya muchos años, cuando estudiaba la oposición a fiscalía, me relajaba estudiar mientras me tocaba. Creo que por eso nunca estudié en la biblioteca… siempre he estudiado con la mano metida en las bragas.

Otras, en cambio, siento cómo me humedezco, sin razón aparente, en cualquier sitio. En ese mismo instante quiero recoger con mis dedos mi flujo y saborearlo… Voy al baño del despacho con solemnidad, ante la mirada de todos y su letanía muda: “Pobre, qué agobiada está, ni para ir al baño se levanta”. Y mientras camino pienso en cómo me voy a meter los dedos “por relajarme de lo agobiada que estoy”. Limpio, brillante, blanco inmaculado… lo saboreo pensando en qué pensaría el tío al que tenga entre las piernas. Hace tiempo que no me comen, ¿tendré el mismo sabor?

Cuando llego a casa me doy una buena ducha… Tengo un protocolo especial, un convenio con el baño: me desnudo, hago pis, huelo mis bragas, pongo el agua caliente a correr, me ducho y lavo minuciosamente, salgo, me seco, me echo crema en los brazos, codos, pecho y hombros, ‘espolvoreo’ colonia de niños por mi cuerpo –sobre todo, una buena dosis recae sobre los glúteos y la cara opuesta de la rodilla–, me echo protector capilar antes de cepillar mi pelo, huelo mi cuerpo, acaricio mi sexo fresco… me aspiro.

Acabo de llegar a casa. Estoy sin ropa interior frente al ordenador. Me estoy tocando mientras pienso en cómo no estoy escribiendo. Siempre soy minuciosa haciendo informes y quiero dejarme llevar en este rincón, abandonar la literatura y lo hermoso de la expresión… quiero ser consciente de mis pasiones y vicios. Me sigo tocando… en lugar de bocanada de humo, bocanada de mi sexo. En lugar de chupar la boquilla de un cigarro, chupo mi dedo. Estoy dejando el teclado impregnado de mí…
Me gusta el sexo, me gusta el mío y su sabor. Esta es la primera huella que dejo en este espacio, la mía mojada en mí.